[Mae & Maya] Digne héritier

« Le crime aurait été commis dans la nuit du 6 au 7, aux alentours de 22h30. La victime a été retrouvée le lendemain matin par l’une de ses filles. Les premières analyses montreraient qu’elle aurait été tuée par étouffement non naturel. Le coupable n’a pas encore été retrouvé mais les pistes se tournent vers… »

Ses doigts dérapèrent et écrasèrent les touches d’une violence inouïe, produisant un son vrillant les tympans. Celle qui se comportait comme sa mère quand elle en avait envie et le temps porta ses mains à ses oreilles en gémissant.

- Si c’est pour faire mal au piano, ce n’est pas la peine d’essayer, la réprimanda-t-elle d’un ton sec.

L’enfant se rétracta, rentra sa tête entre ses épaules, confuse. Elle n’avait voulu que bien faire, elle avait essayé. Elle essayait tellement, au point d’en avoir la nausée, de jouer de cet instrument qui tenait sa mère loin d’elle. Elle le détestait pour ça, elle le haïssait. Mais elle devait l’aimer. Pour avoir sa mère auprès d’elle le temps d’une leçon, mêmes si elles terminaient souvent de cette façon. Les mélodies du piano résonnaient dans sa tête à l’infini, insupportables, se heurtant aux parois de son crâne, prisonnières, hurlant de plus belle pour sortir. Comment supporter une telle leçon dans ces conditions ?

- Laisse-moi travailler maintenant.

« « Je savais qu’elle ferait ça un jour. Soit à ma mère, soit à moi. », a confié la fille de la victime. « Elle a toujours été jalouse et violente, avec de mauvaises fréquentations. Ça faisait presque un an qu’on avait plus eu de nouvelles d’elle. Puis elle est revenue pour lui faire du mal. Mais je ne pensais pas qu’elle irait jusque-là… » »

Depuis sa chambre, elle pouvait entendre les rires et ce maudit instrument. On y jouait si bien. Elle était ravie de voir son piano heureux.

L’adolescente frappa son poing contre le mur, plaqua ses mains contre ses tempes, hurla. La musique ne cessait jamais de déchirer ses pensées.

Elle jouait si bien, elle, en bas. Sa benjamine. Elle jouait si bien, elle, l’aimée de tous, l’innocente. Celle qui avait hérité de ce don de la musique. Celle qui arrivait si bien à accepter cette distance avec leur mère. Celle qui ne détestait pas la musique pour ça. Celle qui arrivait à vivre avec cette idée.

« Cependant, sa culpabilité n’a pas encore été prouvée. Les enquêteurs attendant les résultats des analyses scientifiques qui mettront plusieurs jours. Néanmoins, ils recherchent cet unique suspect avec ferveur dans l’espoir de… »

Quelle ironie, n’est-ce pas ? Toi. Sourde. Mon rêve le plus fou, afin de ne plus entendre la musique, cette satanée musique qui tourne, tourne, encore et encore dans ma tête, attaquant mon équilibre mental, rongeant ma raison, laissant peu à peu sa place à la folie, qui n’attend que de prendre contrôle de mon corps.

Et c’est toi qui hérites de ce qui devait être ma délivrance, mais qui n’est pour toi que cauchemar. Tu le mérites tellement, une punition pour ce que tu as été, mais je n’arrive pas à m’en réjouir. C’était mon rêve ! Le mien ! Pour ne plus l’entendre, plus jamais et tu me l’as pris ! Tu ne pouvais pas t’en empêcher, n’est-ce pas ?

Car ça aussi, tu vas me le refuser ? Je n’ai pas hérité de ton don, hériterai-je de ta surdité ? Où vas-tu la lui laisser, à elle, ma… sœur. Tu lui as tout donné ! Pour une fois dans ta vie, donne-moi une chose. La surdité. Rien que ça. Je t’en prie. Je t’en prie, donne-moi ça. Si tu savais à quel point je n’en peux plus de cette musique qui me hante, de ces notes qui se suivent à l’infini, créant des mélodies interminables et qui m’agressent, m’agressent si fort. Je ne suis plus assez forte pour les contrer. Mon seul espoir est de devenir sourde.

Peut-être devrais-je me couper les oreilles ? Prendre ce couteau qui gît là, sur le comptoir et mes les découper en rondelles. Veux-tu voir ce spectacle que tu as causé ?

Non. Que dirais-tu… D’un morceau au piano, hein ? Avec moi comme pianiste. Peut-être sauras-tu apprécier ce que je joue, maintenant que tu ne l’entends plus, non ? Non ?

Regarde, écoute ! Ne suis-je pas douée ? Mon morceau n’est-il pas joué à la perfection ? Ne suis-je pas devenue comme toi, ne suis-je pas la digne héritière de ton don ?

Tu secoues la tête, les larmes te montent aux yeux, je le vois, ils brillent. Tu n’aimes pas ? Tu n’aimes pas ce que je joue ? C’est ton morceau préféré pourtant. Pourquoi est-ce que tu n’aimes pas, pourquoi ? Pourquoi est-ce que tu n’aimes aucune chose que je fais, pourquoi tu ne m’aimes pas ? Aime-moi, aime-moi, aime-moi. Cesse d’aimer cette musique, et aime-moi. Vois-moi comme ta fille.

Je pleure ? Sûrement. J’en ai assez de cette vie que tu m’as donné.

Pourrais-je… Rien qu’une fois… t’étreindre ?

Je serre. Tu t’agites. Je t’aime, tu sais ? Je t’aime tellement, tellement. Tu ne le mérites pas.

Pourtant… Tiens, tu ne bouges plus.