Ce fut après avoir taillé les rosiers, tondu la pelouse puis rangé le garage que j’avais enfin regardé l’heure qu’il était sur la pendule de la cuisine : cinq heures dix de l’après-midi.

Avec précipitation, j’avais changé de t-shirt, récupéré mon vieux portefeuille menaçant de tomber en lambeaux qui contenait mon permis de conduire puis attrapé les clés de ma voiture dans laquelle je me suis presque jeté tellement j’étais pressé de partir. J’ai mis le contact et, très vite, j’ai quitté l’allée car j’étais déjà très en retard pour aller chercher mon fils de huit ans à la sortie de l’école.

Cela faisait plus d’une demi-heure que j’aurais dû être devant ce fichu portail à attendre mon petit champion sortir de classe avec ses copains. A présent, mon garçon devait être en train de m’attendre dans le froid, se demandant pourquoi son vieux père l’avait abandonné et ce qu’il avait bien pu faire comme bêtise pour mériter cela.

J’appuyais comme une brute sur la pédale de frein en voyant le feu passer à l’orange – pourquoi est-ce que la mairie n’avait pas encore collé de rond-point à ce carrefour alors qu’elle l’avait fait pour tous les autres ? La voiture s’arrêta brutalement face au feu tricolore quand le rouge s’alluma, me faisant perdre encore plus de temps.

Des images atroces défilaient dans ma tête : mon fils abordé par un homme louche avec un grand manteau beige et un chapeau à bords larges qui l’approchait pour lui proposer ces bonbons à la fraise qu’il aimait tant. Certes, j’avais répété cent fois à mon petit champion de ne jamais parler à des inconnus mais je ne pouvais m’empêcher de l’imaginer suivre cet individu plus que pas net dans une camionnette et disparaître à jamais avec lui. La police le retrouverait trois jours plus tard, inanimé au fond d’un ruisseau et ayant subit les pires horreurs qui avaient déjà été dépeintes dans cette série criminelle que je regardais le lundi soir, au grand dam de mon épouse, avant d’aller me coucher. Ma femme me demanderait le divorce pour avoir été un père aussi indigne, me mettant sur la paille avec les frais d’avocat et me saignant à blanc pour avoir laissé notre unique enfant seul devant le portail de l’école un jeudi après-midi…
Enfin, le feu passa au vert et j’avais failli faire caler la voiture en redémarrant tellement j’étais pressé d’arriver enfin à destination.

Sauf que c’était sans compter sur les piétons, plus particulièrement sur une dame âgée qui avait visiblement des difficultés à avancer avec sa canne et qui avait choisi LE moment précis où j’allais emprunter cette rue à sens unique pour traverser sur le passage clouté. J’aurais volontiers reculé pour prendre un autre chemin mais j’avais une bagnole blanche collée à mon pare-chocs arrière, elle aussi ayant semblait-il une urgence vu que je perçu très clairement le son de son klaxon.
Le temps que cet animal à trois pattes ait enfin rejoint le trottoir, j’imaginai ma femme me faisant une scène car j’avais osé oublier notre fils de nouveau. Elle demanderait le divorce et se remarierait avec le voisin, Régis, qui avait une de ces grosses bagnoles allemandes qui coûtaient un bras – d’ailleurs, que pouvait bien faire cet homme dans la vie ? – ou elle sortirait avec Gérald, ce coureur de jupons qui travaillait avec elle à l’agence immobilière et qui avait un sourire émail diamant. La juge lui donnerait la garde exclusive de notre fils, faisant que, avec de la chance, je pourrais éventuellement le voir à Noël ou à Pâques.

Miracle ! Elle n’était plus qu’à dix centimètres du trottoir ! Celui qui était juste derrière moi l’avait vue lui aussi et il s’énervait de nouveau sur son klaxon alors que, comme c’était stipulé dans le Code de la Route, il m’était interdit de passer tant qu’elle était engagée sur le passage piétons – je l’avais appris une fois à mes dépens et à celui de mon permis à points. Un pied fut posé sur la chaussée, puis la canne, puis enfin l’autre pied ! Avant qu’une autre personne du troisième âge ne décide de l’imiter, je me hâtais d’écraser l’accélérateur et de continuer ma route jusqu’à l’école en me disant que j’avais passé le pire…

… excepté si l'on prenait en compte celui qui avait garé son tas de ferraille en plein milieu de la rue ! A tous les coups, son propriétaire était à la boulangerie qui était juste à côté et il avait eu la flemme de chercher une place pour se garer, gênant ainsi tous ceux qui voulaient passer par ici.

En attendant que ce malotru daigna un jour revenir à son véhicule, j’imaginai à nouveau mon petit champion, seul devant le portail, vulnérable à n’importe quel prédateur qui pourrait courir les rues. Je le voyais seul face à des enfants plus âgés qui tentaient de le convaincre que leurs « bonbons » étaient bien meilleurs que ceux qu’il avait déjà pu goûter auparavant. Sans comprendre le danger, il accepterait de les essayer et il se retrouverait aspiré dans une spirale de dépendance à des substances illicites dans une cour de récréation…

Chance, celui qui n’avait aucune honte pour poser son pot de yaourt en plein milieu de la route se pointait avec sa baguette de pain à la main et en sifflotant gaiement – rien que de le voir faire cela, j’avais envie de sortir de ma voiture pour lui expliquer le Code de la Route à ma manière. Il démarra calmement puis je pus enfin poursuivre les derniers deux cents mètres jusqu’à la zone des écoles.

Après cette série de galères, je me serais attendu à ne pas pouvoir me garer mais une place libre était juste devant mon nez. Je fonçais donc dessus avant que quelqu’un d’autre ne me la prenne puis je sortis à toute vitesse pour rejoindre le portail de l’école, plus en retard que jamais avec tout le temps que j’avais perdu.

A ma grande surprise, de nombreux parents étaient présents. Eux aussi avaient donc lamentablement oublié leur progéniture à l’école ? J’ignorais si je devais m’en sentir soulagé ou non.

Quand la cloche sonna, je crus halluciner. Comment cela était-il possible ? Il devait être cinq heures et demie pourtant et les cours finissaient à quatre heures et demie pour les CE2. Certaines classes se finissaient plus tard que les autres ?

Alors que je me posais encore mille questions, mon petit champion arriva vers moi en courant, criant un « Papa ! » sonore tout en traversant la cour jusqu’au portail en même temps que d'autres enfants. Je le serrais très fort dans mes bras, heureux de le voir sain et sauf, avant de lui poser la question qui me brûlait les lèvres.

—Mais Papa, c’est quatre heures et demie ! me dit-il avec toute l’innocence du monde. On a changé d’heure dimanche !

Nous étions... A cet instant, j'avais enfin eut l'idée de regarder mon téléphone et ainsi constaté qu'il disait vrai… Voyons le bon côté : je n’aurais pas oublié de passer la pendule de la cuisine à l’heure d’hiver, j’aurais probablement été en retard…