Il.
Qui suis-t-il ?
Tu.
Qui suis-tu ?
Lui.

Ils sont millions, infinis, ils sont, un, il sont, tu suis. Tu suis, souris, séduis.
Lui grand, pur, parfait. Lui divin. Il absout l’avant, il construit ton futur.
Il n’y a plus d’avant. Tu n’as plus ton nom. Tu as lui.  
Lui t’instruit, t’accompagnant, saisissant ta main.  
Adoration.

Hypo cri, croix, tu crois.
Illusion.
Tu vois.

Tu subis, gémis, soumis.
Lui sournois, faux, mauvais. Lui abusif.
Il t’affaiblit, manipulant, trompant ta foi.
Violation.

L’habit s’abat, abus, tu chois.
Trahison.
Tu vois.

Tu fuis, survis, trahi.
Lui sanglant, dur, brutal. Lui inhumain.
Il poursuit, frappant, hurlant ton nom.
Tu n’as plus ton nom. Il a pris ton avant. Il t’a pris, toi, tout, soumission, tu l’as suivi, tout au long du trou, abyssal, tu n’as plus ton nom, tu
fuis, tu fuis, tu fuis, cours. Ton nom dans sa supplication n’a aucun impact.

Tu vis, affranchi.

Un blouson au portant du placard.
Col parfait, boutons d'or.
Noir profond.

Sur un lit, un individu. Mains à plat.
L'habit du saint aux bras.
Au cou, un crucifix.

Là-haut, tout là-haut, Il l'illuminait. Un don, disait-on.
Quand il priait, il savait.
Un doux support qui l'accompagnait.
Alors il implorait. Lundi, mardi, jusqu'à la fin.

Jamais un. Toujours duo.

Il inspira. Souffla.
La foi, il lui fallait la foi.
Là-haut, Il scrutait.
Là-haut, Il n'abandonnait pas son fils.

Par surcroît, il inspira, il souffla.
Constant.
Pas d'agitation. Aucun frisson, sauf un soupçon d'anticipation.
Un long travail sur lui.
Œil clos.
Puis il fut sûr.

Pianissimo, il gigota.
Un pilon. Puis au suivant.
Flux clairs, concis. Aucun surplus.

Il s'harnacha : l'habit sans fard suivait son corps.
Lorgnons noirs pour l'appoint - on fait dans l'apparat.
Look fini. Incognito qu'il dirait. Obscur.
Mûr pour son forfait.

Aujourd'hui, un plan :
Fric noir au point du jour,
Sous blancs pour s'assoupir.

Parfait sur un CV.