La poésie.
Qu’est-ce vraiment que la poésie ? Au sens littéraire, l’art d’assembler les mots, de les marier, les entrelacer, de jouer avec leur sonorité pour en faire une harmonieuse musique de sentiments. Mais cette poésie-là m’a toujours laissée de marbre. Je n’entends pas les mots chanter. Je n’ai pas envie de m’intéresser aux épanchements sentimentaux de quelqu’un d’autre. Je préfère écrire ma propre poésie ; enfin, la sentir plutôt. Il y a des choses sur lesquelles il est difficile de mettre des mots, et personne ne peut ressentir quoi que ce soit exactement comme soi-même.
Avec un peu de sensibilité, la poésie est tout autour de nous. De la lueur dorée d’une guirlande de Noël brillant dans l’œil émerveillé d’un enfant à cette même lueur dans le halo blafard d’un lampadaire esseulé tentant d’éclairer la ville endormie sous la neige. D’un glorieux coucher de soleil aux couleurs flamboyantes jusqu’à la mer déchaînée et écumante sous un lourd ciel d’acier. Je pense que la poésie, la vraie, l’autre, celle que l’on ne se contente pas que de lire, doit être vécue. Et toute tentative de retranscrire ces émotions sous formes de lettres couchées sur une feuille ne serait qu’une bien pâle copie de la réalité.